果然，沈北下一个回合直接加速突进，速度快得像阵风。他用连续的变向扰乱苏盘的判断，然后突地加速，从左翼斜插入内线。
苏盘几乎是跟着对方的节奏强行滑步，强硬贴防，胸膛撞上对方肩膀的一瞬间，甚至听见自己的呼吸都重了。
沈北跃起，靠着身体的惯性在空中出手，篮球贴着指尖旋转着飞出。
“唰！”
落网，清脆干脆。
“1比1。”
沈北转身，嘴角扬起，“我说过，这次我不会给你太多机会。”
苏盘舔了舔唇角，眼里亮得像是深夜里被照亮的湖面。
“那就看看谁不给谁机会。”
接下来的几个回合，两人你来我往，交替得分。
每一个动作都紧贴地面，每一个突破都带着势不可挡的杀意。脚步碰撞的声音，球在地上被重重拍打的声音，球网穿过后的“唰”声，一次比一次清晰，一次比一次刺耳，仿佛宣告着两人之间这场暗流汹涌的战争正在一点点升温。
而球场边的人，也开始慢慢聚拢过来，越来越多的人停下手中的球，站在场边观看。他们不说话，眼神里却是浓浓的兴奋和期待。所有人都知道，这一场，绝不只是普通的对抗。
“他俩……真的太猛了。”
“苏盘的后撤步，那简直是教学级别。”
“可沈北的突破根本不给喘息机会。”
而球场中央，苏盘的汗水已经顺着下颌滴落，胸膛剧烈起伏。他的呼吸沉稳却急促，像是被野兽追逐时的奔跑者。他知道自己不能放松，每一个小细节、每一个微妙的判断都会决定这一球的归属。
11分制，没有时间，没有暂停，谁先打穿谁的意志，谁就赢。
他低下头，捧着球，轻轻吐了口气，仿佛要将胸腔中那团燃烧的火也一并吐出。
他眼神盯着沈北的脚，嘴唇紧抿，肩膀微微前倾，仿佛随时准备启动。他知道不能停——比赛还在继续，比分现在是6比7，沈北暂时领先，他刚刚失误了一球。
这本不是致命的分差，但此刻他心里却有些乱。
不知道为什么，他感觉眼前这个人变得陌生了。
沈北的节奏像换了一个人，不再是一味的猛冲硬打，也不再依靠单纯的速度突破。他开始控制节奏，时快时慢，用身体和假动作不断干扰苏盘的判断。几次传球假动作，都让苏盘吃了亏。
他看似只是换了点打法，但苏盘却感觉，自己像陷入了某种节奏的漩涡中，越挣扎越失去控制。
“他到底……怎么变了？”苏盘在心里问自己，眉头越皱越紧。
他的手还是稳的，步伐也没乱，可他就是无法完全掌控局面。哪怕每一次动作都看似合理，可到了出手那一刹那，总像是差了那么一点点，那种从指尖滑走的控制感，叫他莫名烦躁。
“喂，”林让低声提醒，从场边喊，“别急，他在吊你。”
苏盘闻声看过去，林让那一副玩世不恭的笑容不见了，眉头皱起，神色难得地认真。
“他一直在变节奏，专门吊你脚步，他不是在拼球技，他在耗你体力和判断。”
这句话像针一样刺进苏盘耳朵。
“他在算计我……”苏盘的心倏然一紧，连眼皮都有些微微跳动。
他不是没想过沈北会用策略，但没想到对方会隐藏得这么深。一开始那几个高强度的突破，全是假的，全是引诱。他上当了，从开局就跟着对方的节奏走，现在自己的呼吸已经有些跟不上节拍。
“冷静。”苏盘喃喃自语，像是说给自己听的，“别乱，别被牵着走。”
他做了一个深呼吸，指尖抖了抖，把球轻轻地举在胸口，闭了闭眼。
球场上的风似乎也安静了下来，观战的人群开始放低了声音，所有人的目光都集中在他的身上。
再睁开眼时，苏盘的瞳孔已然恢复清明。
“你在想什么？”沈北忽然开口，声音不高，却透着一股似笑非笑的冷意，“你不是向来都很自信吗？现在怎么不说话了？”
苏盘看了他一眼，声音平静到近乎冷淡：“你怕我说话啊？怕我一开口你就没心气继续打？”
“哈。”沈北笑了，“你这嘴还是这么硬。”
“比你那招变节奏的套路硬多了。”
“承认被套路不丢人。”
“我还没输。”
“你现在急了。”
沈北说完这句话，嘴角微微一勾，忽然像蛇一样往侧面切了过去，速度快得几乎拉出一道残影。苏盘下意识追上，身体刚一前倾，对方却一个急停，后仰拔起投篮，动作几乎连贯到不可思议。
苏盘飞扑出去，指尖擦到球的一角，但球还是飞出去了。
“砰——”
打铁。
球砸在篮筐边缘，弹了出去。
苏盘落地，几乎是在第一时间转身，扑向弹出的球。他伸手，指尖触到篮球的一瞬间，整个人猛地将球护进怀里，像保护一颗脆弱的心脏。
他压低身体，把球拍回地面，迅速带到外线，动作比任何时候都来得果断、直接。他没有传球，眼里仿佛燃起了火，嘴里却低低说了一句：
“我急什么……我才不急。”
这球他要自己来。
沈北重新站定，双脚开张，重心下压，盯住苏盘的一举一动。他的眼里已经少了最初的从容，多了一丝谨慎。刚才那一投他本以为是十拿九稳，却偏了，这说明他在苏盘的压迫下也出了偏差。
苏盘不再犹豫，猛地一个右手交叉步假突破，再接一记快速的背后运球，整个人转向左翼，他脚步急停，身体前倾，右手却突然把球拨回身后，左手迅速接球拉开。
沈北被晃了一下，重心微斜，脚步跟得上，但已经晚了一拍。
苏盘顺势切入，速度拉满，跃起时整个人像一道利箭，笔直地冲向篮筐。他的眼前只剩篮板与框，心跳在这一刻归于沉静。
手腕一抖，球在掌中轻轻送出，碰板入网。
“7比7。”
苏盘落地，低着头，汗水顺着额角滑入眼眶，却不抬手去擦。他只是站着，轻轻咬紧下唇。